A língua é o chicote da alma.
O deboche é a marca indelével da inveja.
A mentira é a arma preferida do medíocre.
Eis tu:
Tão previsível,
Tão soberbo,
Tão arrogante,
Tão incapaz,
Tão tu mesmo.
E esta é a tua pena:
Ser quem tu és
E viver à sombra
Do que jamais poderias ter sido.
Destoam tuas palavras dos teus atos,
Tuas mórbidas cores escorrem e mancham o teu discurso,
Tua verve é unicamente a tua insanidade,
O prêmio que te busca é a inalcançável amargura.
.
E ainda ousas clamar por piedade,
Para a insensatez das tuas evidentes cisuras,
Mas és náufrago somente na tua loucura,
Que regurgitas em sanhas verborrágicas.
.
Não há perdão e menos ainda piedade,
Para tua absolutamente surreal conduta,
Na prática, carregas a insígnia da mediocridade,
E flertas com o mal com extrema desenvoltura.
Aquilo que tenho quando não estou contigo
E que me faz sentir que estou sem mim
Tenho inveja de mim mesmo
Do garoto que viro
Do semblante leve
Dos sorrisos, dos papos animados
Do não ter pressa
Do não ter rumo
Do não precisar do futuro
Do saber o que é só estar ali
Do barulho do mar
Da água de coco na praia
Do protetor solar
Dos coqueiros
Da restinga
Do biquini
Da toalha que cai e me faz rir
É, eu tenho inveja de mim..
Quem sabe um dia essa inveja vire só saudade
E talvez um dia até essa saudade chegue ao fim
Seria uma pena
Enfim.
Agora Babou 