Passei dias lendo o voo das aves,
buscando no céu alguma direção;
mas aves conhecem apenas ventos,
não o destino de um coração.
Consultei marés, sombras e faróis,
cada sinal parecia dizer algo de mim;
mas os mapas confundem quem os segue,
quando o porto não está no fim.
Então a voz rompeu a distância,
e o que era névoa encontrou tradução;
há perguntas que moram nos astros,
e respostas que vivem na confissão.
Nenhum silêncio traduz um coração.
Só a coragem lhe dá linguagem.
Havia um jardim inteiro
florescendo diante de mim.
E eu,
com os olhos cheios de incêndio,
via o inverno chegar
muito antes da primeira folha caída.
Não era dom.
Era peso.
Os deuses chamam de profecia
aquilo que os homens chamam de exagero.
Então falei.
Falei dos cavalos de madeira,
das portas abertas,
dos ventos que mudavam de direção.
Falei das ausências
antes que elas aprendessem seu nome.
Mas cada palavra
caía aos pés do mundo
como uma folha seca.
Ninguém ouvia.
E pouco a pouco descobri
que a maldição de Cassandra
nunca foi conhecer o futuro.
Foi perceber a ausência
quando ela ainda se chamava esperança.
E a dor verdadeira não era prever a ruína.
Era enxergar o fim no horizonte
e ainda assim caminhar,
como quem prefere a esperança
à própria profecia.
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Cassandra foi uma princesa de Troia e sacerdotisa de Apolo na mitologia grega. Ela recebeu o dom da profecia, podendo ver o futuro com clareza, mas foi amaldiçoada para que ninguém acreditasse em suas previsões.
Segundo a versão mais conhecida do mito, Apolo concedeu a Cassandra o poder da adivinhação. Depois que ela rejeitou o deus, ele transformou o presente em maldição: suas profecias continuariam sendo verdadeiras, mas seriam sempre ignoradas ou ridicularizadas.
Cassandra previu diversos acontecimentos importantes:
Em todas essas ocasiões, ela estava certa. E em todas elas, foi ignorada.
Por isso Cassandra se tornou um arquétipo que atravessou os séculos. Hoje, falar em uma “Cassandra” é falar de alguém que percebe uma verdade incômoda antes dos outros, tenta alertar, mas não encontra quem a escute.
Talvez seja justamente isso que torna a personagem tão poderosa para a poesia: a tragédia dela não é saber o futuro. A tragédia é carregar uma verdade no coração e assistir aos acontecimentos seguirem seu curso, enquanto suas palavras se perdem no vento.
Meu maior defeito?
Ver beleza em todas as coisas.
No homem que lança redes ao rio e naquele que ensina outros a navegar.
Na árvore frondosa e no galho torto que insiste em florescer.
No nascer do sol e na noite que o recebe.
Na luz que revela as paisagens e na sombra que lhes confere profundidade.
No rio que nunca é o mesmo e na pedra que atravessa os tempos.
No que nasceu para voar e no que floresce sem sair do lugar.
Na juventude que corre ao horizonte e na velhice que aprende a contemplá-lo.
Na pressa que persegue o amanhã e na calma que encontra o agora.
Na coragem de dar o primeiro passo e na sabedoria de saber parar.
Na liberdade que abre horizontes e no compromisso que lhes oferece direção.
No sonho que desafia os limites e na realidade que lhes empresta contorno.
Na vitória que recompensa a jornada e na derrota que ensina a recomeçar.
No erro que revela a humanidade e no acerto que celebra o aprendizado.
Na entrega que semeia futuros e no sacrifício que rega o invisível.
Na força que ergue montanhas e na fragilidade que aproxima almas.
No acolhimento que aquece os afetos e na ausência que lhes atribui urgência.
No sorriso que ilumina a travessia e na lágrima que lhe dá significado.
No silêncio que abriga os pensamentos e na palavra que constrói pontes.
Na certeza que acalma o coração e na dúvida que faz a alma crescer.
Na pergunta que nos transforma e no mistério que nos mantém caminhando.
No que se encontra por acaso e no que se constrói com intenção.
Na memória que guarda os instantes e no esquecimento que suaviza os pesos.
No extraordinário que nos deslumbra e no simples que nos sustenta.
Na imperfeição que nos torna únicos e no encanto que insiste em habitar cada falha.
Na vida que brota e na morte que transmuta. Pois até o fim, quando visto com ternura, também guarda sua própria forma de beleza.
No que é pleno e no que ainda está por se tornar.
Meu maior defeito?
Talvez seja este:
não saber olhar para a vida sem amá-la.
Conto os pequenos
gestos como quem procura
estrelas no mar.
Hoje já não busco luz,
só desejo descansar os olhos.
Havia um rio entre a tua dor e a minha visão,
E eu julgava conhecer o que não podia ver;
Faltava à ponte a firmeza da comunicação,
Faltava coragem para tudo esclarecer.
Eu via apenas a margem, não a profundidade,
Você guardava correntes difíceis de revelar;
E, entre silêncio, ruído e vulnerabilidade,
Perdíamos caminhos que só o diálogo podia mostrar.
Mas quando a verdade encontrou voz para nascer,
E a escuta trocou o julgamento pela atenção,
Descobri que amar é primeiro tentar entender,
Antes de procurar respostas ou explicação.
Nenhuma alma se revela sem a coragem de dizer,
Nem existe amor sem compreensão.
O foco manual desliza lento,
ajusta a linha, prende o momento.
O clique mecânico corta o ar,
faz o instante se eternizar.
Olhar que revela o que o peito esconde,
na luz direta onde o corpo responde.
A lente captura o foco e o desejo,
a lingerie escorre a cada lampejo.
Filme de prata, grão e calor,
gotas que vertem do próprio amor.
O enquadramento prende a pele e a renda,
um jogo eterno que se desvenda.
A câmera guarda o que a mente criou:
o instante exato que o corpo entregou.
No fim da tarde, nada
o vento levou meu nome,
permaneceu nada.
No silêncio da memória,
restou em mim apenas nada.
Teu lábio quente na minha pele desliza,
Desperta o fogo que queima o lençol,
Teu sussurro suave é como a brisa,
Que nos consome antes do pôr do sol.
Minhas mãos te buscam nas sombras escuras,
No compasso lento de uma respiração,
Nossas bocas provam texturas puras,
Na urgência extrema da nossa atração.
O suor brilha no escuro do quarto,
Nesse ritmo louco que nos conduz,
De cada traço teu eu nunca me farto,
Sendo teu corpo minha única luz.
Há um lugar onde o mundo perde a pressa.
Não é uma cidade. Não é uma casa. Não é um sonho.
É teu abraço.
Quando me recolhes entre os teus braços, o tempo parece esquecer seu ofício. As horas deixam de correr e tudo o que existe é o calor da tua pele junto à minha, o perfume que reconheço de olhos fechados e a certeza silenciosa de que nada me falta.
Poucas pessoas sabem o que é amar alguém a ponto de encontrar paz apenas na sua proximidade.
Eu sei.
Porque existe uma felicidade que mora no som da tua voz, outra no brilho dos teus olhos, mas a mais bonita de todas mora no instante em que me abraças.
Nesse momento, não existe passado. Não existe futuro.
Existe simplesmente o milagre de estar contigo.
Teu abraço tem a delicadeza das coisas que curam sem prometer cura. Ele não apaga as cicatrizes da vida, mas faz com que eu me esqueça delas por alguns instantes. E, enquanto repouso junto a ti, sinto que todos os caminhos que percorri me trouxeram exatamente para ti.
Porque é isso que encontro em teu abraço.
Não apenas carinho.
Não apenas desejo.
Mas a rara e bela combinação dos dois.
A ternura que acalma e a paixão que incendeia.
A paz de quem chegou em casa e a vertigem de quem continua apaixonado.
Em teus braços, não preciso escolher entre abrigo e fogo.
Encontro ambos.
Pertencimento.
E talvez amar seja exatamente isso: passar a vida inteira procurando um lugar onde a alma possa descansar e, um dia, descobrir que esse lugar tem o nome da pessoa amada.
O teu nome.
E o teu abraço.
Amo como quem caminha sobre brasas,
sabendo que cada passo pode incendiar o peito.
Não temo o silêncio que responde ao meu grito,
nem o eco que devolve o nome que ninguém chama.
Se o amor não volta, eu não recuo:
ardo inteiro, mesmo que o fogo seja só meu.
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