Caminho por ruas que se dividem em silêncio
Cada uma acenando com promessas que não decifro
Às vezes penso que escolhi
Mas o vento muda e me confunde de novo
Há uma porta que brilha, outra que guarda sombra
E ambas parecem chamar meu nome
Fico parado no meio, aturdido
Como quem teme perder o que não viveu
Como quem teme viver o que não poderia ser perdido
O horizonte se dobra em dois
E eu sigo tentando ouvir qual parte dele respira comigo.
Eu te prometo:
.
.
.
.
.
.
.
Tudo isso.
Até o dia que eu morrer.
O sol rompe o limite da manhã,
dissolve o frio que tenta ficar;
desperta o mundo sem nenhum amanhã,
e acende o que insiste em apagar.
Seu brilho não mede o que vai atingir,
nem pesa o espaço que irá tocar;
simplesmente existe, sem decidir,
e ocupa tudo ao se espalhar.
E mesmo ao ceder ao gesto de partir,
deixa no céu o que não quis cessar;
é nele que a noite insiste em surgir,
um traço de luz que persiste no ar.
O sol não pergunta:
apenas retorna.
Mesmo depois
de noites mais densas,
ele atravessa o horizonte
sem memória do escuro.
Há algo nisso.
Não promessa,
não certeza:
apenas o fim
daquilo que se repetia
e ainda se encerra.
A luz toca
onde ainda não havia forma
e, sem aviso,
desenha caminhos improváveis.
Não é milagre.
É possibilidade.
E basta.
Às vezes o vento entra pela casa
sem pedir explicação:
toca o vidro,
move a cortina,
e passa pela mesa
como se já soubesse o caminho.
.
O vinho ainda gelado,
a luz pousada no chão,
os passos que se entrelaçam,
e dançam no pulsar do coração.
.
Ali, tudo acontece sem nome,
sem definição –
e é por isso que acontece.
.
Mas, quando esse mesmo vento
encontra as janelas fechadas,
e as cortinas impedem
a entrada da luz,
a casa muda.
.
Os passos perdem o ritmo,
o ar pesa,
e o que antes fluía
começa a endurecer.
Porque, no encontro,
não cabia explicação alguma –
e nem precisava haver.
.
Era só isso:
duas almas
respirando
o mesmo ar,
sem precisar de nada
que os corpos não possam dizer.
Luz no silêncio,
ergue montanhas de afeto –
o peito renasce.
Força no peito,
Sonhos rasgam o medo —
Amanhece luz.
Tu que és luz da minha luz
Que de mim tudo traduz
Diga-me o que fazer
Com estes versos que nunca escrevi.
Tenho medo da rima que não encontro
Do que já disseram antes de eu ter dito
Fico aflito:
Serão os versos infinitos
Ou é um plágio tudo que sinto?
Sinto que parece ser tudo único
Mas há alguém que já tenha escrito
Sem sentir o mesmo?
Ou será que sou plágio de mim mesmo
Viciado em teu beijo
E só sei falar disso?
Tu que és luz da minha luz
Me traduza em poesias
Pelos teus próprios dedos.
Só assim acreditarei em meus versos
Ainda que todos estes sejam teus.
Seis meses de educação,
Cordialidade,
Reciprocidade,
Fidelidade,
Tranquilidade,
Carinho,
Amor,
Paz,
Beijos e abraços,
Compreensão,
Coragem,
Valor.
Há seis meses que colocam a vida no prumo.
Há seis meses que valem uma vida inteira.
E há o cada dia destes seis meses,
Que sequer parecem dias passados,
De tão bons que se mostraram,
De tão bons que são presentes.
Há seis meses eu não era,
Mas há seis meses eu verdadeiramente sou.
Até que ponto o teu padrão de consumo e a tua maneira de viver são realmente teus? Até que ponto tua roupa, teu carro, tuas palavras, teu olhar, tuas felicidades e tuas dores pertencem a ti? Até que ponto te reconheces quando olhas de cara limpa para um espelho?
És o que és ou és o que esperam que tu sejas? És ou estás? Quem és tu, afinal?
Pergunto porque também já não soube quem eu era, e foi um esforço tremendo achar-me em mim.
Já fui minha sombra revirada e retorcida por viver o que eu não era. Nenhuma penumbra. Nenhum atenuante. Puro breu.
Não houvesse espelhos, eu até hoje não saberia de mim. Não houvesse espelhos, até hoje eu acreditaria que eu era só ausência de luz. Sombra e nada mais.
Hoje, sou sol, mas só me tornei sol quando não me reconheci na minha sombra, e isso era algo que ninguém poderia fazer por mim.
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