O sol não pergunta:
apenas retorna.
Mesmo depois
de noites mais densas,
ele atravessa o horizonte
sem memória do escuro.
Há algo nisso.
Não promessa,
não certeza:
apenas o fim
daquilo que se repetia
e ainda se encerra.
A luz toca
onde ainda não havia forma
e, sem aviso,
desenha caminhos improváveis.
Não é milagre.
É possibilidade.
E basta.
Quando você está rodeado pela escuridão, até a mão estendida de quem te gosta é motivo de desconfiança.
Não é de fato um adeus
Aquele que é lamentado em palavras
E chorado em poesias.
Talvez seja o prenúncio
De que um adeus que está por vir,
Mas não é mais do que isso.
O derradeiro adeus é mudo,
Cego e surdo:
É a morte do porvir.
Faça lua ou faça sol
Faça inverno ou verão
Por azar ou por sorte
Na luz ou na escuridão
Ela está lá…
Do amor, litisconsorte
Ouças-me bem, saudade:
Uma hora dessas
Estrangulo-te até a morte!
É na pouca luz do nosso quarto
Que vemos tudo que precisamos
Somos puro tato.
Agora Babou 