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A morte do poeta

O poeta morre um pouco

Quando dele se vai a ingenuidade,

Quando dele se vai a esperança,

Quando dele se vai a confiança,

Quando dele se vai credulidade.

Mas o poeta morre para renascer,

Porque a essência do poeta é o recomeço.

Diante dos cacos, das cinzas, da brutalidade,

O poeta morre e renasce sem medo,

Escrevendo novas histórias,

Ressignificando antigas histórias,

Rindo e chorando

De derrotas e vitórias,

Porque o que mata de fato o poeta

É não poder tentar

Pelo menos mais uma vez.

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Succubus

Eu olho para o céu e vejo
No infinito a minha finitude
Perplexidade diante de coisas tão pequenas
Fraqueza, apesar de plena e total saúde.

Nas sombras eu me escondo aturdido
Quero ver o Sol, mas não quero luz
Cruel e real tua atordoante presença
Que mesmo sem ter cor, muito seduz.

Desejar-te é desafiar todas as barreiras
Vencer o tempo, fugir da cruz
Animalizado instinto, puro sentimento
Revelar meu carrasco, sem tirar seu capuz.

Deixar o fogo queimar a carne
Deixar a alma arder em torpor
Trocar o certo pelo incerto atraente
Trocar o vazio pelo anseio, impávido pavor.

Sucubus real, tangível e sedutor
Filha das trevas, suga o sangue de minhas feridas
Cospe em minha face, sem nenhum valor
Prossegue caminhando para sempre sem vida.

Eu olho para o céu e vejo
Fragmentos de mim, totalidade do teu ser
És agora mais forte que antes
Êxtase alucinante, não me perdoo por te querer.

E depois me calo,
O silêncio tem mais à dizer
Fria pele, passa-me teu calor
Já estou morto, muito antes de morrer.

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