Não acendo por pedido,
não apago por ausência.
Sou carne em brasa,
sou pulso que ruge,
sou presença que rasga o escuro
mesmo quando não sou visto.
Ninguém me desliga.
Eu ardo.
Eu ardo
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Incêndio
Nos teus braços, chama.
Tudo em mim se incendeia.
O peito desperta.
Ali o amor se revela,
vasto como um céu em brasa.
Ausência viva
Tua falta arde
pelas frestas da madrugada:
meu corpo vigia.
Nos domingos
Nos domingos, as cores são outras.
O verde é da Heineken e da salada com folhas para lá de frescas (com tomate cereja, por favor).
O amarelo é da batata frita, da farofa.
O branco é do arroz (que eu não como, mas que não pode faltar).
O rosa é da carne mal passada, quase ao ponto (ao ponto de alguém reclamar que está “crua”).
O preto é do carvão, que aquece e acolhe, que traz vida.
Mas o vermelho… Este é de paixão, do amor, do desejo, dos sonhos e dos beijos, da vida, do hoje, do ontem e do amanhã.
Um brinde aos domingos!
Nos domingos, além da carne, o fogo a alma queima.
Eriçada
Te lembro nua em nossa cama,
Enquanto minha fala jocosa implicava:
“Estás com frio? Estás eriçada!”
A mordida em teus próprios lábios me respondeu sem palavras,
Que eras e querias ferro em brasa,
E que de frio em ti não havia ou cabia absolutamente nada.
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