O poeta morre um pouco
Quando dele se vai a ingenuidade,
Quando dele se vai a esperança,
Quando dele se vai a confiança,
Quando dele se vai credulidade.
Mas o poeta morre para renascer,
Porque a essência do poeta é o recomeço.
Diante dos cacos, das cinzas, da brutalidade,
O poeta morre e renasce sem medo,
Escrevendo novas histórias,
Ressignificando antigas histórias,
Rindo e chorando
De derrotas e vitórias,
Porque o que mata de fato o poeta
É não poder tentar
Pelo menos mais uma vez.
Caminho por noites escuras
Sem lua
Sem rumo
Sem porquê
Sem porém.
Caminho porque caminho
E vou sem destino
Esperando chegar
Sabe-se lá onde
E encontrar sei lá quem.
Mas é nessa escuridão
Diante do que sobrou de mim
Que pretendo virar chama
E queimar a língua dos caretas
Que acharam que este era meu fim.
Seis meses de educação,
Cordialidade,
Reciprocidade,
Fidelidade,
Tranquilidade,
Carinho,
Amor,
Paz,
Beijos e abraços,
Compreensão,
Coragem,
Valor.
Há seis meses que colocam a vida no prumo.
Há seis meses que valem uma vida inteira.
E há o cada dia destes seis meses,
Que sequer parecem dias passados,
De tão bons que se mostraram,
De tão bons que são presentes.
Há seis meses eu não era,
Mas há seis meses eu verdadeiramente sou.
Nada de azar
Nada de sorte
Só o que eu preciso
Para construir a minha história
E renascer de mim
Por mim
Por fim.
E quando eu vi com os olhos
Não mais de quem via
Mas de quem queria ver
Eu deixei de ver
E passei a enxergar
E enxergando
Eu comecei a ver tudo
Que eu não via
.
Observador
E observado
Meu mundo cresceu
Quando me dei conta
De que das minhas lamúrias
Eu também era culpado
.
E amanheceu a vida
Sol que ilumina constante
De noite e de dia
Fui apresentado a mim mesmo
E de fato
Eu não me conhecia
.
Felicidade
.
Renascimento
.
Alforria.
Agora Babou 