Nunca me olhaste nos olhos
Nunca me fizeste perguntas
Nunca ouviste a minha voz.
Me conheces por fotografia
Pelas minhas poesias
E só.
Sabes meu nome e sobrenome,
Mas não se gosto de chocolate
Ou de pão de ló.
Não sabes e prefiro que não saibas,
Pois pelo jeito que de mim falas
De ti só tenho dó:
És apenas pó.
O poema “Se”, do escritor inglês Rudyard Kipling, Prêmio Nobel de Literatura em 1907, é uma jóia de valor espiritual inestimável, que merece profundas reflexões. Desfrutemos agora destas palavras imortais e atemporais:
SE
Se és capaz de manter tua calma, quando,
todo mundo ao redor já a perdeu e te culpa.
De crer em ti quando estão todos duvidando,
e para esses no entanto achar uma desculpa;
Se és capaz de esperar sem te desesperares,
ou, enganado, não mentir ao mentiroso,
Ou, sendo odiado, sempre ao ódio te esquivares,
e não parecer bom demais, nem pretensioso;
Se és capaz de pensar – sem que a isso só te atires,
de sonhar – sem fazer dos sonhos teus senhores.
Se, encontrando a desgraça e o triunfo, conseguires,
tratar da mesma forma a esses dois impostores;
Se és capaz de sofrer a dor de ver mudadas,
em armadilhas as verdades que disseste
E as coisas, por que deste a vida estraçalhadas, e refazê-las com o bem pouco que te reste;
Se és capaz de arriscar numa única parada,
tudo quanto ganhaste em toda a tua vida.
E perder e, ao perder, sem nunca dizer nada, resignado, tornar ao ponto de partida.
De forçar coração, nervos, músculos, tudo,
a dar seja o que for que neles ainda existe.
E a persistir assim quando, exausto, contudo,
resta a vontade em ti, que ainda te ordena: Persiste!
Se és capaz de, entre a plebe, não te corromperes, e, entre Reis, não perder a naturalidade.
E de amigos, quer bons, quer maus, te defenderes, se a todos podes ser de alguma utilidade;
Se és capaz de dar, segundo por segundo,
ao minuto fatal todo valor e brilho;
Tua é a Terra com tudo o que existe no mundo, e – o que ainda é muito mais – tu és um Homem, meu filho!
Fui ali me encontrar:
Volto já ou nunca mais.
Tanto faz se de mim sentirão falta.
A falta que sinto de mim mesmo nunca me faltará.
Canta, coração!
Canta feito pintassilgo –
Preso –
Na gaiola invisível da paixão.
Canta, coração!
Canta até ficar rouco!
E se for chamado de louco,
Cante mais alto,
Pois o teu cantar
É o pulsar do coração.
Eu nem sei o motivo,
Muito menos a razão,
Das coisas do coração.
Mas estou vivo,
E por isso deve haver sentido
Tanto no sim como no não.
Mas e toda esta multidão,
Que pula de galho em galho,
Tal como se não houvesse chão?
Disso, não sei, não.
Eu nem sei o motivo,
Muito menos a razão,
Mas confio no meu coração,
E é esta crença que me mantém vivo.
Olho para o menino no sinal vendendo balas,
Desviando de carros e motos,
Enquanto um grupo de adultos observa tudo.
Uma criança que não é criança,
Porque não é possível ser criança sem infância.
Tudo que esse menino conhece é violento:
A infância e a educação roubadas,
O trabalho obrigatório a mando dos pais.
Tudo! Absolutamente tudo!
E vem um sujeito falar comigo de meritocracia,
De quanto a educação pode ajudar na mobilidade social…
Coisas eruditas, coisas bonitas,
Mas o menino continua no sinal.
Compro uma bala por via das dúvidas,
Mas logo sou acusado de “alimentar a pobreza”,
Que os tais cheios de mérito fazem questão
De manter longe de seus olhos.
Afinal de contas, o que não é visto,
Não existe.
E agora, já passou a eleição,
E o mundo continua um mundo cão.
Pobreza no cu do pobre é refresco!
E a massa conservadora vocifera:
Eu fui escolhido por Deus,
E este menino, não.
Que tipo de deus filho da puta é esse, então?
Não consigo dizer tudo em palavras
E por vezes me perco na urgência de ser compreendido.
Mas entenda, meu amor:
As minhas palavras podem eventualmente me trair,
Mas minhas atitudes jamais te trairão.
Portanto, na dúvida, meu amor,
Repare bem nas minhas atitudes e ações
E também nas minhas reações
Diante das imprevisibilidades da vida.
Considero uma das poesias mais bonitas que eu já escrevi. Gosto muito, muito desses versos.
Anteparo
Parece que cresce
Que remexe, que tece
Que cria raízes
Mas é fotografia
De álbum antigo
De melancolia
Só que é tão presente
Que quando ausente
Não deixa nem respirar
E quando presente
Faz o não coerente
Para a razão se ausentar
Talvez seja eterno
O jeito mais que doce
De não falar de amor
De um amor tão calado,
Que berra pecados,
Que urra e canta…
A beleza de amar
O que o torpe destino
Não quis coroar
Pois nem coroa apresenta
E seu cetro só ostenta
Lágrimas de um trovador
E nesse império
De luxúria e mistério
Rego com lágrimas o que plantei
Um sopro de vida
Uma divina rotina
De carinhos não meus
Quem sabe outra chance
Outro dia, outro lance,
Com a sorte desnuda
Feito meu peito rasgado
Pelos lábios molhados
Que eu afirmo: são meus.
Que sirva de aviso –
Não há prejuízo
Em amar até morrer
Pois até no desamparo
O amor é o anteparo
Dos males do eu.
Premeditei este amor
Acreditei desde criança
Sempre foi meu
E eu já sentia saudades
Antes mesmo de haver lembranças.
E hoje, meu amor
Me lembrei que ainda sou criança
Brincando nos parques teus
Onde tu e eu fazemos lambanças.
Não adianta falar sobre o que só o tempo é capaz de dizer.
Agora Babou 