Amo a confissão das
Tuas vulnerabilidades
Tuas dúvidas
Tuas preocupações
Tuas angústias
Amo porque também estão em mim
Todos estes sentimentos
Pintados de outras cores
Com outros gostos e cheiros
E ainda assim os mesmos
Amo a confissão de que somos humanos
E assim
Humanos
Nos amamos
Porque nos confessamos
Por inteiro
O amor morre. Morre no silêncio. Não há sepultamento e muito menos atestado de óbito. Partes do cadáver ficam pelo chão.
O amor morre nas lonjuras. Não nas distâncias físicas mas nas psíquicas. Nas que só vivem quando há, quando existe amor.
Minha cabeça se apoia na coluna do bar ao lado de minha mesa. Finjo que saboreio a moça que me olha, enquanto gin que está na minha mesa esquenta. Finjo. Um, dois, três segundos… Minutos… Horas. Parece funcionar para a multidão que me olha em fúria: cadê aquela filha da puta que você ama?
Saco do fundo do baú aquele olhar sexy, aquele comentário picante. Ela quer me dar, mas ela não é ela. Ela não tem o gosto e o cheiro de quem eu quero que me afogue. Ela nunca teve do meu caralho a posse. No máximo um “válido por duas horas”. Nada mais.
Dou um trago no cigarro de um amigo. Lembro-me dela em minha cama. Tenho una ereção infinita. Só ela sabia fazer isso com minha pica. Gozar litros. O teto, a parede, o chão. Não vejo nada parecido com ela ao meu redor, e me lembro que ainda que eu não esteja só, dentro dela não estou.
A noite corre solta. Não saio daqui sozinho. Procuro o meu ninho. Aonde você está, cachorra? Me dá seu pescoço! Me deixa rouco de te ouvir gritar.
Aos poucos, o calor do verão se vai,
E o fim de tarde chega feito esperança:
Brisa leve, água de coco, andanças,
Pores do sol para admirar.
No coração certezas frágeis,
Ausências sentidas,
Distâncias doridas,
E a realidade para me abraçar.
O sonho está vivo,
Viver é preciso,
E os velhos lugares me sorriem,
Me chamando para ser e estar.
E volta e meia a saudade me cutuca,
Dá o ar da sua graça e o perfume da sua nuca,
Lembranças das quais não fujo,
Lembranças que insistem em ficar.
E quem sabe amanhã ou hoje ainda,
Neste por de sol que sempre fascina,
Tudo se resolva com um simples olhar:
Posto que tudo é simples e belo com os olhos do amar.
Queria que você me lesse em braille:
Há trechos com acentos para lá de agudos.
O travesseiro me chama para ti,
Para teus braços,
Teus abraços,
Teu corpo –
Descompasso! –
E eu ali só com a memória do teu cheiro,
Do teu gosto em minhas mãos.
De que adianta tudo aqui,
Se sem ti eu quase não existo?
Dou risadas falhas,
Conto piadas toscas,
Mas eu mesmo quero um único rosto
Em uma multidão de 10 bilhões!
Tu me pagas… Ah! Se me pagas!
O câmbio?
O mesmo de sempre:
Trocas entre nossos ventres,
Vinhos e beijos,
Queijos,
Desejos,
Ontem, amanhã,
Hoje,
Agora,
Aqui,
Onde for.
Cerrei meus olhos,
Relaxei meus punhos,
E fui na base da coragem.
Aonde eu estaria se não estivesse onde estou?
Seriam os sonhos os mesmos?
E os anseios, receios?
Teriam os mesmos nomes
E trariam consigo as mesmas dúvidas,
As mesmas paixões e amores?
Pitadas de solidão?
Do que eu me defenderia?
Para o que eu me abriria?
Padeceria de lonjuras
Ou me afogaria em presenças?
Riria de mim mesmo ou deixaria que rissem de mim?
Teria eu mais apelo?
Uma carta na manga… Algo assim?
Ou seria só um indolente,
Refastelado em uma poltrona decadente,
Com centenas de controles remotos (sem pilhas) nas mãos?
Está tudo bem, eu sei.
Me disseram que está tudo sob controle.
Que bom.
A mulher não pode ser feliz. Simplesmente não pode! Porque mulher feliz não é mulher: é “bruxa”.
A mulher, para ser reconhecida como mulher pela sociedade, precisa:
Enfim… Precisa ser uma escrava por ter nascido mulher.
Agora eu entendo porque caçavam as “bruxas”. Masculinidade frágil, tóxica. Foi e é assim desde sempre, e a grande verdade é que eu sempre achei as “bruxas” mais atraentes. Sim… As mesmas que a Rita Lee (salve!!!) chamava de “ovelhas negras”. 🙂
No que pensar
Do que falar
Quando tudo ao redor
Parece não ter sentido,
Ainda que tenha sido sentido?
Talvez eu fique fora da foto
Ou mesmo do agradecimento no livro
Tudo bem… Não preciso.
Me basta ter sido preciso
Quando tua alma precisava de abrigo.
Agora Babou 