Que seja verdadeiro:
O amor distante.
O amor presente.
O amor último.
O amor primeiro.
O amor em todas as partes.
O amor por inteiro.
…
O amor que existe e independente das circunstâncias.
O amor que vive e sobrevive em todas as instâncias.
…
O amor que é resiliente e paciente.
Que ora é silêncio, e ora é saliente.
Amor para todas os gostos e estações,
Sempre com o dulçor e o frescor da primavera.
Conta-me e eu te conto.
Distorça!
Manipule!
Incite!
Difame!
Distorço!
Manipulo!
Incito!
Difamo!
Conta-me e eu te conto.
Horas ao telefone,
Repetimos seu nome,
Nada foi em vão,
Roubamos seu coração,
Sua alma em nossas mãos,
E a crucificamos em praça pública.
Conta-me e eu te conto.
Por pura vaidade, não reconhece a perda.
Luta batalhas que não fazem mais sentido.
Chama a atenção para as suas causas irrelevantes –
Todas elas –
Irrelevantes para o mundo; o mundo que não é só dele.
Distorce, trama, difama, manipula,
Pois não tem a coragem de se olhar no espelho.
E ali, bem no meio da poça de sangue
Que se formou dos cortes que fez a si mesmo,
Prosta-se feito criança que espera a saída do escola.
Quer rever seu pai, sua mãe.
Quer que eles lhe digam que vai ficar tudo bem.
Quer se rever criança e poder ser criança.
Mas isso não é mais possível: a criança precisa morrer.
O bebê que ainda é precisa desfraldar.
Precisa sepultar partes suas em definitivo para ser.
Precisa viver o luto que é crescer.
Tudo parece estar sob controle,
Até que não mais está.
…
Nos tique-taque da vida,
Contagens regressivas,
Inícios e fins,
Cicatrizes e feridas,
Coisas que passamos a ter,
Coisas que passamos a não ter mais.
…
O agora se transforma,
E dependendo da hora,
Não há mais o agora para voltar.
É viver, então, só de memórias,
Com infinitas lamúrias para recitar.
Enquanto ele andava às margens do rio de lágrimas que a todos une, ela lhe ofereceu mais uma taça de vinho e lhe disse:
– Me deixa te ver chorar.
E ele, sem nada entender e sem nada conseguir disfarçar, perguntou:
– Por quê?
Também com lágrimas nos olhos, ela lhe respondeu:
– Eu quero ver um homem chorar por amor. Talvez isso me faça voltar a acreditar em amar.
E choraram juntos por motivos distintos. O excesso e a falta, nos extremos, se unindo.
A minha derrota não é a tua vitória.
A tua chantagem adia, mas não encerra.
És escravo do gozo angustiado e covarde,
Que envergonhado, a ti mesmo soterra.
E agora, mãe,
Devo sorrir ou chorar?
Joguei todos os meus sonhos fora!
A senhora há de me cuidar?
E quando a senhora for só memória,
De mim a senhora há de lembrar?
Pois vivi a tua história,
E a minha nunca pude nem começar.
Prometa estar comigo aos domingos.
Só aos domingos.
Todos os domingos.
Prometa que antes do primeiro raio de sol –
E muito depois do último! –
Tu estarás a meu lado
Corpo colado
Mão com mão.
Porque não há domingos sem ti
E hoje é só mais um domingo…
E domingos tem o cheiro das tuas coxas,
E este cheiro permeia, encanta e semeia
Nas minhas bochechas e no céu da tua boca,
De domingo a domingo.
Que eu procure pessoas e esteja em lugares onde a minha presença seja celebrada.
Que eu seja recebido e acolhido com sorrisos, e que eu leve sorrisos por onde eu andar.
Que eu olhe e que me olhem nos olhos, mas não com quaisquer olhos: que seja com os olhos do coração.
Que eu guarde com carinho, ternura e respeito, dentro do meu peito, todos os amores que já não mais são.
Que minhas asas, há tanto tempo guardadas, me elevem para que também se elevem meus pensamentos e desejos.
Nunca é tarde demais para voltar a sonhar viver.
Bateu a saudade,
E aquela vontade louca de ouvir tua voz,
Sentir o teu abraço,
O cheiro do teu perfume.
Bateu a saudade,
Feito pássaro que entra pela janela ou pela porta –
Que mantenho abertas -,
Porque não sei como as fechar.
Bateu a saudade.
Trigésima segunda vez só hoje.
Marco em um papel feito comanda de bar.
A conta?
Eu sei que sou eu quem vai pagar.
Trigésima terceira.
Trigésima quarta.
Trigésima quinta.
Trigésima sexta.
…
Agora Babou 