Obrigado por me lembrar
De buscar na tua casa
O que eu propositadamente esqueci.
Não deixe na portaria –
Espere-me de porta aberta –
Pois vou subir.
Aproveita e peça uma pizza!
Pode até ser com catupiry.
O vinho eu levo, claro,
E já aviso que novamente vou esquecer
Alguma coisa por aí.
Aos poucos,
Tudo volta a seu lugar.
Os sonhos, os desejos,
O amor e o amar.
E o coração se liberta da culpa,
De não ter sido bom o suficiente,
Porque nunca há de ser suficiente
Aquilo que não se quer receber,
Aquilo que não importa se chegar.
Aos poucos,
Tudo volta a seu lugar.
E eu quero e mereço um lugar
Aonde eu possa estar
Sem meu coração sangrar.
Que eu me livre do engano,
Que morram a esperança,
As expectativas e os planos,
E que meu presente não seja só
Uma eterna lembrança
Dos meus tempos de criança,
Quando tudo que eu sabia fazer era sonhar.
Eu quero,
Eu preciso:
É imperativo realizar.
Eu exagerava
Nas palavras que te dizia,
Em como te descrevia,
Mas havia um motivo:
Tudo relativo a ti
Era em mim exagerado.
Cada despedida,
Uma morte.
Cada abraço,
Uma ressurreição.
Tu eras um exagero em minha vida,
Daqueles que nunca são suficientes,
Que nunca são o bastante.
E ao mesmo tempo não eras vício,
Mas sim uma opção,
Que eu fazia e refazia,
Todos os dias.
As minhas intenções
E mesmo limitações,
Eram muitas e claras,
Porque eram óbvias
E eram a minha maneira
De dizer que eu –
Todo o meu eu –
Era todo teu.
Amei-te por amar-te,
Sem pensar ou teorizar,
Porque amando-te,
Descobri-me, despi-me,
Como nunca havia feito antes.
E hoje,
Nas andanças do tempo,
Todos os dias,
Guardo-te nos exageros
Também presentes
Nos jardins de minhas memórias,
Onde só brotam rosas brancas.
Há inocência nas palavras do poeta.
Há projeções.
Há idealizações.
Há fantasias.
Há idiossincrasias.
Há crenças.
Há fé.
Há verdades que o tempo se encarrega de mostrar
Que não possuem lastro algum na realidade.
E nesse processo, algumas poesias se apagam,
Outras tantas se perdem,
E o poeta se sente um bobo,
Um contador de histórias ridículas,
Um louco,
Um palhaço de circo
Cercado por hienas famintas.
A plateia dele ri e debocha.
Caçoa-o de forma vil,
Torcendo pela sua morte,
Mal sabendo que é na morte, –
Mais uma entre tantas mortes –
No meio do escárnio e do suplício,
É que o poeta encontra a sua redenção,
Retomando a sua forma mais sublime.
Há inocência nas palavras do poeta,
Posto que a inocência é o seu líquor, sua essência,
De forma que ele apenas lamenta
Por quem em suas palavras
Nada dele viu ou a ele sentiu,
Fustigando o poeta pela sua própria existência.
É lindo tudo que não fomos
Tudo em que não acreditamos
Tudo que nos venceu
Ando pelas ruas relembrando
Muitas vezes sonhando
Com tudo que não nos aconteceu
E o meu castigo, minha pena
É saber que no meu coração
Tudo de fato ocorreu
As lágrimas de sangue em minha face
São a falta do que nem sei se de fato houve:
O início ou o fim de você e eu.
Houve um tempo
Em que as pessoas diziam
Exatamente o que iriam fazer.
Não havia opção.
Nas mentes e nos corações,
Uma mistura de honra, coragem e integridade,
Que eram então os alicerces do caráter.
Hoje, não mais.
Tudo é líquido,
Tudo muda da noite para o dia
E a única certeza é a mudança.
Palavras não valem mais de nada
E as atitudes são aleatórias.
A sociopatia coletiva não consegue distinguir
Lobos de ovelhas e nem ovelhas de lobos.
As narrativas se formam tendo como base
Os interesses e não mais a verdade.
Não há mais certo ou errado.
Há apenas o conveniente,
O raso, o rasteiro e o sem nexo.
Vivo neste mundo,
Mas não sou deste mudo,
E nunca irei me acostumar com isso.
Eu faço parte da resistência.
Talvez haja mais na festa do que o quentão,
A canjica, o curau, a pamonha e a paçoca.
Talvez haja mais do que as quadrilhas,
As roupas, as brincadeiras, os balões e as fogueiras.
Fogueiras…
De chamas crepitantes,
De labaredas que se abraçam
Por puro desejo e prazer.
Balões…
Coloridos, ascendentes,
Como são nossos sonhos fulgentes
Dançando no céu desta noite limpa.
Nos olhos de cada um,
O brilho e a esperança de uma vida inteira
Por viver,
Por fazer acontecer.
Hoje é dia de São João,
E no meu coração
Explodem os fogos do amor.
E com eles eu escrevo no céu
O seu nome
Seguido de um eu amo você.
No silêncio não há verdades ou mentiras.
É tudo subjetivo, opinativo,
E talvez por isso deveras mais dorido.
No silêncio tudo cabe.
Tudo é e não é
Em um piscar de olhos,
Nas memórias que carecem
De algum tipo de sentido ou explicação.
O silêncio cansa,
O silêncio machuca,
O silêncio ensurdece,
Ainda que não seja este o seu objetivo.
Pior do que isso é que sei
Que as respostas que procuro
Estão nestes silêncios
E dentro destes silêncios
Estou eu.
O de vez em quando
Nunca me foi suficiente.
Suficiente só me seria
O de uma vez
O diariamente
O cotidianamente
O constantemente
O literalmente
O deliberadamente
O veemente
O incrivelmente
O espontaneamente
O reciprocamente
O ridiculamente
E mais que tudo isso
O para sempre.
Não foi o presente
Nem a comida
Nem a bebida
E nem o lugar:
Foi você e sempre foi você.
Meu coração, meu corpo, minha alma.
Meus desejos mais sinceros.
Tudo que fiz do errado ao certo.
Cada palavra
Cada gesto
Longe ou perto
Tudo como seu perfume em meu corpo
Que se renova a cada banho
Tal flor nascida e renascida
Em frente a minha janela
Todos os dias.
Algumas vezes choro escondido,
Mas não por tristeza
E sim por saudade.
E pelo menos esta saudade
Eu sei que levarei comigo
Até o fim do sempre.
Você foi a história mais bonita
Que eu já tentei escrever um dia.
E por mais que eu tenha tentado
Retratar-te em poesia
Sei que minhas palavras sequer chegaram perto
Do amor que já senti em teus braços
E da certeza que eu tinha
De que em nenhum outro abraço
Eu jamais sentiria.
Agora Babou 