Há conversas que carrego comigo há anos, embora nunca tenham acontecido. Não me refiro às discussões interrompidas ou às palavras que ficaram presas na garganta. Penso em algo mais silencioso: as perguntas que nunca fiz, as histórias que nunca ouvi e as vidas inteiras que permaneceram escondidas atrás das pessoas que julgava conhecer.
Durante muitos anos, ouvi as histórias da minha bisavó. Ela viveu noventa e seis anos. Hoje penso na quantidade de vida que cabe dentro de noventa e seis anos e percebo o quanto conheci apenas uma pequena parte dela. Sei que, quando jovem, ajudava a pisar uvas para fazer vinho. Sei que o marido bebia demais e que era ela quem buscava o salário para garantir que o dinheiro chegasse em casa. Sei que fazia toalhas portuguesas de crochê tão bonitas que pareciam obras de arte. Sei que era devota da Nossa Senhora da Azinheira. Sei também que, de vez em quando, tentava me acertar com a bengala, para divertimento de todos e desespero meu. Mas o que não sei é muito maior. Não sei quem ela foi antes de ser minha bisavó. Não sei o que sonhava quando era menina. Não sei quais medos a acompanharam pela vida. Não sei quais perdas demorou anos para superar. Não sei quais escolhas mais a fizeram duvidar de si mesma.
Naquela época, eu acreditava que conhecia suas histórias. Hoje percebo que conhecia apenas uma pequena parte delas: aquilo que ela decidiu compartilhar e aquilo que minha curiosidade foi capaz de alcançar.
Lembro-me de quando a visão começou a falhar. Ela chamou os netos e disse, com a simplicidade de quem compreendia exatamente o que estava perdendo, que já não podia mais fazer aquilo de que mais gostava: crochê. Ouvi aquela frase como uma constatação. Hoje a escuto como uma despedida. Três meses depois, ela se foi.
Talvez seja por isso que, à medida que envelheço, eu pense tanto nas conversas que nunca tivemos. Não apenas com ela, mas com tantas pessoas que passaram pela minha vida. Durante muito tempo, acreditei que haveria tempo para conhecê-las melhor depois. Depois da correria. Depois do trabalho. Depois das preocupações mais urgentes. Depois de um momento mais conveniente. Mas o “depois” é uma promessa que a vida não faz. Há perguntas que ficam sem resposta não porque foram recusadas, mas porque nunca chegaram a ser feitas.
Se eu pudesse voltar no tempo, talvez não mudasse grandes decisões. Talvez não corrigisse erros nem alterasse o rumo da minha história. Talvez eu apenas me sentasse por mais tempo ao lado de algumas pessoas. Talvez falasse menos. Talvez perguntasse mais. Talvez tivesse sido mais curioso.
Porque hoje compreendo que cada pessoa carrega dentro de si uma biblioteca inteira. Sonhos que não realizou. Medos que jamais confessou. Perdas que aprendeu a suportar em silêncio. Esperanças que nunca chegaram a ser compartilhadas. E a maioria de nós passa pela vida lendo apenas alguns capítulos daqueles que ama. Nem por falta de histórias. Nem por falta de amor. Mas porque imaginamos, ingenuamente, que teremos tempo para ouvir o resto depois.
Algumas das conversas que nunca tive jamais poderão acontecer. Mas elas me deixaram um presente inesperado: a consciência de que ainda há tempo para escutar melhor aqueles que permanecem. Hoje, quando encontro alguém querido, tento lembrar que há muito mais naquela pessoa do que aquilo que aparece na superfície das conversas cotidianas. Há lembranças que nunca foram contadas, medos que nunca receberam nome e sonhos que talvez ninguém tenha perguntado se ainda existem.
Talvez a verdadeira sabedoria não esteja em encontrar todas as respostas.
Talvez esteja em fazer mais perguntas enquanto ainda podemos.
Como dizia um provérbio africano:
“Quando um velho morre, uma biblioteca se incendeia.”
