Enquanto você vive sua vida
Como se nada estivesse acontecendo,
Eu vou carregando as dores de nós dois.
E até nisso eu me iludo…
Não há dores de nós dois.
Há só a minha dor
E ela dói muito.
P.S.: Poesia antiga, mas a poesia mais dolorosa e real que já senti em minha vida.
Vou me embora
Porque já passou da hora
E eu joguei meus sonhos fora
Em uma lata de lixo.
Vou me embora
Porque na minha memória
Já não há nenhuma história
E meu coração bate fixo.
Mas acima de tudo vou me embora
Porque se apagaram as luzes de outrora
E a única coisa que me revigora
É deitar-me aos pés de um crucifixo.
Não é sobre ter
É sobre ser
Porque meu ser
É o que de fato tenho.
Em alguns momentos
Não fui
Em tantos outros
Fui aquém
E também além.
E nestes altos
E nestes baixos
Nas cirandas da vida
Vou me tendo:
Mas sei que o que tenho hoje
É diferente do que tinha ontem
E amanhã será diferente também.
Eu vi a birra da criança
Eu vi a alegria dos bate-bate
Eu vi os escorregadores e os balanços
Eu vi os cachorros rolando na grama
Eu vi o senhor e seus passarinhos
Eu vi as flores e as cutias
Eu vi o casal se beijando ardentemente
Eu vi o pipoqueiro e seu carrinho
Eu vi o coreto e a igreja matriz
Eu vi o moço que vendia balas e balões
Eu vi o lago e os peixinhos.
E ali, bem ali
Bem no meio daquele campo
Eu revivi a minha infância
Cheio de saudades de quem deste mundo
Já se foi sem mim.
Eu convido a vida para essa dança
Mas eu mesmo não sei dançar
É que vi nessa foto
Nos cabelos grisalhos
Na leveza trazida pelo passar dos anos
A vida em sua excelência
O futuro onde quero chegar
Quero ser a melhor versão de mim mesmo
E se no caminho eu me atrapalhar
Ou mesmo me cansar
Me faz um favor, vida
Me convida para dançar?
Comprei panelas novas,
Porque as panelas da minha falecida avó
Já pareciam muito velhas.
Eu culpava as panelas velhas
Por não conseguir fazer as receitas da minha avó,
Que tinha ido embora bem velha.
Não consegui.
As panelas novas de nada adiantaram.
E foi então que eu percebi
Que nunca foram as panelas:
Nem as novas e muito menos as velhas.
Minha avó conseguiria fazer com as novas
O que ela consegui fazer tantas vezes –
Infinitas vezes! –
Nas panelas velhas.
E então eu chorei.
Choro de neto.
Quero de volta as coisas velhas:
Minha avó e suas panelas.
Que o tempo frio
Sirva de pretexto –
Talvez contexto –
Para unir corpos e almas
Em um só coração.
E então o inverno,
Com seu propósito eterno,
Nas labaredas dos mistérios,
Se tornará verão.
Não há nada de errado:
Não há inocentes,
Não há culpados.
A vida continua doce
Na ira,
Na birra,
Na verdade
E na mentira.
A vida segue como é
E não como se fosse;
E confesso que se talvez fosse,
Não seria tão boa quanto é.
Insanidade é acreditar
Que o outro é insano
Apenas porque
A insanidade do outro
É diferente da sua.
Não foi por acaso que acabei de publicar algumas obras de grandes poetas e poetisas. Cada um deles com suas formas únicas de nos dizer o que vemos e vivemos, e que muitas vezes não conseguimos traduzir em palavras, quanto mais em versos.
Confesso que cheguei a me sentir ridículo na medida em que lia e relia as palavras dos mestres. E ao mesmo tempo, me sentia um aprendiz. E será que um aprendiz deve sentir vergonha de não ser capaz de criar algo tão magnífico quanto seus mestres? Não. Creio que não.
Eu, enquanto escrevo, nunca me preocupo com o que vão achar de minhas palavras. Elas são minhas, e nelas encontro algum sentido para o que vejo e sinto. Minhas poesias refletem o melhor e também o pior de mim.
Enfim… Minhas poesias são sinceras, assim como sou sincero em tudo que digo e faço. O resto eu deixo por conta de quem me lê. Sinto-me um privilegiado quando sou lido.
E portanto, muito obrigados aos grandes mestres! Simplesmente obrigado. Vocês me fazem e me fizeram ver que eu também sou capaz (ainda que seja só de tentar).
Agora Babou 